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" Les collines, sous l'avion, creusaient d?j? leur sillage d'ombre dans l'or du soir. Les plaines devenaient lumineuses mais d'une inusable lumi?re : dans ce pays elles n'en finissent pas de rendre leur or, de m?me qu'apr?s l'hiver elles n'en finissent pas de rendre leur neige. Et le pilote Fabien, qui ramenait de l'extr?me Sud, vers Buenos-Aires, le courrier de Patagonie, reconnaissait l'approche du soir aux m?mes signes que les eaux d'un port : ? ce calme, ? ces rides l?g?res qu'? peine dessinaient de tranquilles nuages. Il entrait dans une rade immense et bienheureuse. "