Утром был у Дэна. Еле достучался. Открывает — всклокоченный, смурной, глаза щелками. — Чего надо? — Хватит спать! Царствие небесное проспишь! Щурится без понятия. — Чего просплю? Отодвинул я его, прошел в комнатушку. Мрак. Шторы наглухо, только один лучик пробивается, освещает кучу тряпья на диване. Рядом, на полу, — целая батарея зеленого стекла. И дух стоит, как на дирижабельном причале во время заправки. — Бухаешь? — А чего еще делать? Он вернулся к дивану и, не глядя, рухнул мордой в тряпье...
